Re-clamo.

Minhas pernas formigam. Pessoas passam por mim com seus guarda-chuvas, não consigo enxergar seus rostos. São apenas borrões que se movimentam em direção oposta a minha. Escuto reclamações por todos os lados. Eu reclamo por dentro. O caixa do mercado estava lotado, eu gastei mais tempo do meu horário de almoço em uma fila como o de costume. Apesar disso, não entendo o motivo d'eu comer tão rápido, engolir a comida, engolir o dia. A distância entre a minha tarde e minha noite parece aumentar, mas isso é apenas a impressão que o trânsito causa. É sexta 13 - grande merda. Algumas causas deixam-me um pouco entristecida. Coisas que eu deveria simplesmente deixar pra lá. Me pergunto se é bobagem minha. Até o momento que escrevo esse texto, acho que não. Porém, sei que depois de um tempo - ás vezes breve - tudo vira bobagem e voltamos a dar risada. Ao chegar em casa, encontro um envelope com MEU nome aberto. (Quem ousa?) Eu sei quem e já sei até que leu páginas do meu presente antes de mim. Sinto-me invadida. Como se uma pequena importância pouco importasse. Talvez não importe mesmo e isso chega a ser triste, ou talvez eu que estou me importando demais. Pego o celular e disco um número que me acalme. Ele não atende. Então começo a escrever esse texto. Minha fuga sem sair do meu quarto. Minutos depois o telefone toca. É ele, que não tem nada a ver com a angústia - pelo contrário - cujo a voz me abraça. Eu não consigo falar muito pelo fato de querer falar tudo que estou sentindo. Mas acho que ele não iria entender, até porque nem eu entendo direito. Imagino que a noite de sono irá dissolver meu drama. Então paro de imaginar coisas e durmo. Vem o fim de semana e eu fico em paz.